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Le premier long-métrage de Benh Zeitlin, un New-Yorkais d'à peine trente ans, nous emmène dans l'univers fascinant du Bayou en Louisiane, entre terre et eau, où vivent encore, hors du temps, une poignée de forcenés attachés au Bassin contre autorités et marées.
Malgré les ouragans qui dévastent leurs maigres cabanes, malgré les risques d'une nature sauvage rendue plus dangereuse encore par l'intervention des hommes, ils demeurent là, dans leur isolement, leur dénuement absolu, leur désœuvrement soigneusement défendu, leur orgueil fou.
Hushpuppy, dont la maman a disparu à la naissance, est élevée par son père, entre protection animale, éducation à la dure et abandon à soi-même.
Créative et dégourdie, elle en fait beaucoup. Mais elle se fait aussi, au fil de ses étonnements, de sa solitude, de ses rêves et de ses cauchemars. Petit bout de six ans, interprété par une Quvenzhané Wallis absolument extraordinaire.

Film profondément original et fort bien taillé, Les bêtes du Sud sauvage brille de mille facettes : moments d'action intense, plans prenant le temps de montrer la beauté du Bayou et instants suspendus auprès d'une fillette en proie à ses questions et à ses attentes s'imbriquent merveilleusement.
Mais toujours, et sans aucun bavardage, c'est une incommensurable inquiétude et un combat désespéré que Quvenzhané Wallis nous montre.
Il le fait avec une telle grâce, un lyrisme si élégant, que l'on oublie de pleurer, surpris par ce monde singulier, ébahi par la noblesse de ses crasseux habitants et porté par le courage de l'impressionnante petite Hushpuppy.

Les bêtes du Sud sauvage
Un film de Benh Zeitlin
Avec Quvenzhané Wallis, Dwight Henry, Levy Easterly
Durée 1 h 32
Date de sortie en salles : 12 décembre 2012

Comment met-on en scène un opéra ? Comment créer encore, à partir d'un opéra aussi célèbre, aussi joué que La Traviata de Verdi ? C'est un peu la situation d'un metteur en scène face à une pièce de Molière... Mais en pire : ici, il doit compter non seulement avec le livret, mais encore avec la musique, et tout ce qu'elle est censée exprimer. Et il s'appuie sur des acteurs qui sont des chanteurs avant d'être des comédiens...

C'est cet extraordinaire travail-là que Philippe Béziat, nous donne à découvrir à travers ce documentaire. Et l'on a l'impression merveilleuse d'être de petites souris qui ont enfin accès à l'envers du décor de l'un des arts les plus magiques, les plus éblouissants qui soient : l'opéra.

2011, Aix en Provence : Jean-François Sivadier prépare la mise en scène de La Traviata, sous la direction de Louis Langrée. Distribution : Natalie Dessay dans le rôle titre, accompagnée de Charles Castronovo dans celui d'Alfredo et de Ludovic Tézier dans celui du père, Giorgio Germont.

Un véritable travail de fourmi commence, entre Jean-François Sivadier et Natalie Dessay tout particulièrement. Le metteur en scène lui donne une idée, un sentiment qu'il voudrait lui voir exprimer - parfois l'absence même d'expression de sentiment tient lieu de direction à suivre, et c'est là le plus compliqué -, lui disant comment faire souvent mais aussi à d'autres moments la laissant trouver seule, parce qu'il sait que la réponse est en elle. Cette confiance-là, Natalie Dessay en est toute digne, tant elle est volontaire, patiente, souple, créative, imaginative, intelligente. Ses dons de comédienne crèvent l'écran comme ils éclatent à la scène. Clown à certains moments pendant les répétitions, elle joue le drame de Violetta de façon bouleversante, et presque surprenante quand on voit sa totale simplicité d'être par ailleurs.
Une fois le jeu de Violetta calé, ceux d'Alfredo et de Germont (magnifiques Castronovo et Tézier, chacun dans leur style, totalement complémentaires finalement) semblent venir s'appuyer plutôt naturellement sur celui du rôle titre, comme si l'ossature des scènes était déjà en place.
Mais ce qu'il y a de plus inouï, c'est de voir comment ce qui au départ se résume à quelques mots dans la bouche d'un metteur en scène, au plus à quelques gestes esquissés, devient quelques minutes plus tard une scène d'une extrême émotion, chantée et jouée par des artistes qui semblent en symbiose parfaite, alors que l'instant d'avant, aucune complicité particulière ne paraissait s'en dégager (se connaissaient-ils avant, seulement ? se demande-t-on).

Si la mise en scène est le plus gros morceau du film, il nous livre également les coulisses des différents corps de métiers, des décorateurs à la couturière, en passant par la chorégraphe. Et aussi : quel bonheur nous réservent les passages consacrés à la direction musicale ! Louis Langrée dirige orchestre et chœur avec une douceur qui n'a d'égale que son efficacité. Ici, les mots sont rares car le langage est autre, fait à la fois de mots, de gestes et de regards : on adore quand le chef dit juste : "Là, c'est la fête !" ou, aux violons : "Là, elle pleure, alors, on pleure " et que l'on entend immédiatement l'exécution des musiciens en pleine conformité avec ce qu'il a indiqué.

Les ultimes moments de grâce du film viennent avec les scènes montrant l'opéra "fini", quand la nuit couvre la cour d'Aix-en-Provence et que tout est parfaitement déployé, corps, voix, musique, costumes, décors, lumières... on a vu l'envers, on revient à l'endroit, et la magie demeure, dévoilée mais, étrangement, intacte.

Traviata et nous
Un film documentaire de Philippe Béziat
Durée 1 h 52
Date de sortie en salles : 24 octobre 2012

C'est sans doute l'une des plus belles histoires d'amour du cinéma. Mais l'une des plus dures aussi : l'amour face à la maladie, à la déchéance, à la mort qui galope vers soi. Anne et Georges, octogénaires parisiens, intellectuels et cultivés (elle était professeur de piano) voient leur retraite complice et gaie ébranlée le jour où Anne est victime d'un accident vasculaire cérébral, qui la laisse partiellement paralysée et la conduit à s'enfoncer chaque jour davantage dans la décrépitude.
Bouleversé mais présent plus que jamais, Georges la soigne, subit ses crises, lui fait faire ses exercices de rééducation, jusqu'au jour où il doit apprendre à lui changer ses couches, jusqu'au jour où il doit la nourrir à la petite cuillère, jusqu'au jour où...

La première scène montre le couple la veille de l'accident au théâtre des Champs-Elysées, où ils sont venus écouter Alexandre Tharaud (joué par soi-même), ancien élève d'Anne, avant de rentrer en bus dans leur appartement bourgeois. A partir de ce moment, la caméra ne sortira plus de l'appartement, espace auquel se réduit désormais la vie du couple.
Haneke a le chic pour créer des ambiances étouffantes ; il aime le clos, qu'il filme en longs plans fixes. Si cette manière fait mouche pour traiter sans complaisance du naufrage de la vieillesse, elle s'avère tout aussi efficace pour montrer la force de l'amour : face à l'insistance de Anne, Georges lui fait promesse de ne plus la laisser aller à l'hôpital, il l'aide autant qu'il le peut, lui parle sans cesse, ne sortant pratiquement plus lui-même. Plus encore, il fait barrage contre le monde extérieur, infirmière peu délicate, gendre arrogant, mais surtout leur propre fille Eva, qui voudrait voir sa mère sortir de "là", sans pouvoir reconnaître que c'est pourtant "là", auprès de son aimant mari qu'elle est le mieux.
Au cours d'une scène déchirante, Georges envoie promener Eva car il n'a même plus la force de répondre à ses questions, il ne peut même plus prendre en charge l'inquiétude de l'entourage. Il n'a plus que l'énergie du dernier combat, celui de son amour pour Anne, jusqu'au bout de ses forces à elle, jusqu'au bout de ses forces lui.

Les plans interminables face à une Anne chaque jour un peu plus diminuée et toujours si aimante, face à un Georges si amoureux et chaque jour un peu plus brave et un peu plus triste à la fois sont parfois à la limite du soutenable. C'est un miroir que Michael Haneke nous tend ; c'est si frontal, donc brutal, que l'on en sort comme sidéré. En même temps, le film longtemps nous habite car la puissance de l'amour qui unit ces deux êtres-là est finalement, au-delà de leur sort commun de mortels, ce qui fait leur singularité. En cela, c'est davantage un film sur l'amour que sur la mort et aucun autre titre que celui-là ne lui aurait mieux convenu. Et aucun autre comédien n'aurait pu incarner ce personnage amoureux fou et lucide, blessé et courageux comme le fait Jean-Louis Trintignant. Il porte le film comme il porte Anne jusqu'au bout, merveilleusement.

Amour
Un film de Michael Haneke
Avec Jean-Louis Trintignant, Emmanuelle Riva, Isabelle Huppert
Durée 2 h 07min
Sorti en salle le 24 octobre 2012
Amour a reçu la Palme d'Or au Festival de Cannes 2012

Mike est un très beau mec, aux traits doux et au corps sculptural. Ses yeux et son sourire sont bons et ses épaules larges.
Le jour, il fait tout un tas de boulots classiques. Le soir, il devient strip-teaseur dans la boîte dirigée par Dallas.
Nous sommes à Tampa, en Floride et la vie de Mike y est facile : l'argent rentre, la fête est quotidienne et les filles à ses pieds. Quant à ses numéros de strip-tease, ils ont un succès fou. Il est le meilleur employé de Dallas et espère devenir bientôt son associé.
Un jour, il rencontre Adam, un jeune beau gosse un peu paumé. Il le prend sous sa protection, le fait entrer dans la boîte de Dallas et fait la connaissance de sa grande sœur. Ces rencontres ne seront pas sans conséquence.
C'est ce moment que filme Soderbergh : une sorte de point de bascule de la vie de Mike qui atteint la trentaine ; une bascule souterraine, douce et irrépressible, presque brutale. Que veut-il vraiment faire de sa vie, qu'est-ce qui compte vraiment pour lui ?...

Le film est à la fois très beau et très séduisant.
La séduction, c'est d'abord celle de toutes les scènes de spectacle de strip-tease ; c'est le succès, celui de Dallas avant tout, qui voit sa boîte prospérer au point de s'installer à Miami ; c'est aussi la vie joyeuse au soleil le jour et euphorisante le nuit ; c'est enfin, et bien sûr, la séduction de ces corps magnifiques.
La beauté, c'est celle du personnage de Mike, plus complexe qu'il n'y paraît - son rêve n'est-il pas de créer une entreprise afin d'éditer les meubles qu'il dessine ? -, qui doute et qui doit faire des choix.
C'est évidemment la justesse de la mise en scène de Soderbergh, la profonde intelligence avec laquelle il traite son sujet, en demeurant toujours à l'exacte hauteur de ses thèmes et de ses personnages, sans moraliser jamais.

C'est encore la beauté d'une photo très douce, à la lumière vintage et chaleureuse qui pourtant n'enjolive pas tout, Soderbergh montrant la Floride telle qu'elle est, y compris dans ce qu'elle a d'un peu triste.
C'est enfin la beauté du jeu des acteurs, dont deux crèvent littéralement l'écran : Channing Tatum bien sûr dans le rôle de Mike, mais aussi Matthew McConaughey, impeccable dans celui de Dallas, à la fois mâle dominant cynique et bête de scène lascive qui se voit artiste.

Magic Mike
Un film de Steven Soderbergh
Avec Channing Tatum, Alex Pettyfer, Matthew McConaughey
Durée 1 h 50 min
Sorti le 15 août 2012

Images © ARP Sélection

Claudine Nougaret présente Journal de France comme une fiction : "On a reconstitué le voyage de Raymond lorsqu'il est parti photographier la France et on raconte en parallèle une histoire avec des bouts inédits de ses films, qui étaient stockés dans une cave. Pour nous, le documentaire est une rencontre en son direct avec des gens et ce n'est pas le cas ici. On s'est servi de notre matériel, de notre vie pour raconter une histoire". (1)
Pour le spectateur, cette histoire-là a bien un parfum de vérité, celle de cet extraordinaire photo-journaliste qui depuis des décennies va chercher des images, photos ou films, partout dans le monde y compris en France, pour toujours nous montrer un état du monde : les pays en guerre, les exclus, les minorités, les citoyens face aux institutions, les hommes politiques, les paysans... jusqu'à La France, tout simplement. Dans ce dernier travail (2010), Raymond Depardon n'a pas montré des gens, mais des lieux : la France d'aujourd'hui, en ce qu'elle est encore la subsistance de celle d'hier, celle des années 1950 de sa jeunesse, mais pas seulement, car la France d'aujourd'hui est aussi celle des ronds-points et des petites zones commerciales. C'est "la France des sous-préfectures" comme aime à la qualifier le photographe (lire le billet sur la France de Raymond Depardon).

Journal de France est d'abord la chronique de ce travail-là, reconstitué par Depardon soi-même et celle qui est à la fois sa compagne de vie et de travail documentaire (au son) depuis 25 ans : Claudine Nougaret.
L'on y voit le photographe à l'œuvre et c'est passionnant. A première vue, c'est bien peu de choses, pourtant, un homme qui conduit un fourgon sur les routes départementales de la Nièvre ou de l'Hérault pour s'arrêter, quand l'humeur le lui commande, photographier une boucherie ou un tabac-presse les plus ordinaires possibles. Mais c'est que si l'on connaît la qualité de son travail, il est formidable de découvrir le chemin qui l'y conduit car ce chemin-là est tout en cohérence avec le résultat : solitude, curiosité, patience, observation, sensibilité. Ce que montre merveilleusement Claudine Nougaret à travers cette chronique est la multitude de désirs qui sont à la source de cette entreprise : désir de connaître ("Je m'aperçois que je connais mieux le Tchad que la Meuse"), désir de rencontres (voir les merveilleuses scènes où il fait parler un coiffeur, ou des octogénaires qu'il retrouve exactement au même endroit 10 ou 20 ans après les avoir photographiés), désir de rendre hommage (en utilisant la technique à la chambre pour obtenir une image de très belle définition), désir de prendre le temps enfin - la France par ses petites routes, c'est long... de même que le procédé à la chambre pour prendre une photo, c'est de l'artisanat.

La chronique de ce reportage est entrecoupée de séquences de beaucoup de films de Raymond Depardon (pas tous toutefois) : on mesure alors si besoin est l'ampleur de l'œuvre du photographe-documentariste. L'on découvre certains documentaires, en retrouve d'autres, mais toujours à travers des passages inédits car il ne s'agit que de chutes de ses films qui dormaient dans sa cave.
On admire, on sourit, on s'émeut au fil de ses séquences, avec à l'arrivée une seule envie : celle de voir ou de revoir tous ses films documentaires, tant le travail de Raymond Depardon est celui d'un homme qui a su, en suscitant la confiance et/ou la confidence tout en se faisant oublier, tirer le meilleur de ses sujets pour laisser leur vérité éclater. Et Dieu sait si cela peut être instructif et, bien souvent, poignant.

Journal de France
Un film de Claudine Nougaret et Raymond Depardon
Durée 1 h 40
Sorti en salles le 13 juin 2012

(1) Trois Couleurs, juin 2012