Après le
départ de sa femme, Nashe, âgé d'une trentaine d'années laisse sa fille chez sa
sœur, quitte son emploi de pompier et, l'héritage de son père en poche, se met
à avaler des kilomètres, le volant d'une routière rouge entre les mains.
Il traverse des Etats et encore des Etats. Dans la transe du voyage il ne fait
halte que lorsqu'au bord de sa route apparaît une pauvre silhouette, celle de
Jack Pozzi, qu'il prend en affection et désignera vite « gosse ».
Avec lui, pour lui, puisqu'il ne sait que faire de lui-même, il va miser le
reste de son héritage au jeu. Les deux personnages vont alors pénétrer dans une
maison de milliardaires très étrange.
L'un et l'autre n'en sortiront que pour mourir.
La musique du hasard commence en lignes sympathiques, derrière
lesquelles se profile de plus en plus d'inquiétude, jusqu'à ce que la peur,
d'abord diffuse, puis de plus en plus présente, imprègne complètement
l'atmosphère.
L'imaginaire y joue un grand rôle, mais il est également question de liberté,
de choix, et, bien sûr, son symétrique : le hasard ... Tout à coup, face à
l'inutilité de nos choix, faire celui, ultime, du hasard ...
Paul Auster est très impressionnant lorsque il décrit l'ambiance fascisante
dans laquelle ses personnages finissent par se trouver, à la merci de deux fous
furieux milliardaires et policés, impitoyables et épris de perfection.
Mais qui ne sont que deux parvenus qui ont gagné au loto...
Très beaux passages sur la fuite, l'envie, irrésistible, de partir et, par là-même, de disparaître comme on fait disparaître son passé :
Car en réalité personne là-bas ne s'attendait à le revoir avant deux semaines et, puisqu'il avait tout son temps, pourquoi aurait-il dû rentrer ? C'était une perspective vertigineuse – imaginer toute cette liberté, comprendre à quel point ses choix importaient peu. Il pouvait aller où il voulait, faire ce qui lui plaisait, personne au monde ne s'en soucierait. Aussi longtemps qu'il ne prendrait pas le chemin du retour, il pouvait aussi bien être invisible. (...)
Il ressentait avec une satisfaction profonde la témérité et la violence de ces gestes, mais rien n'égalait le simple plaisir de jeter (...) Quand il avait commencé le lendemain après-midi à considérer ses propres possessions, Nashe s'était conduit avec la même brutale intransigeance, traitant son passé comme bric-à-brac bon mettre au rebut.
Les relations père/fils sont également très présentes. Jack Pozzi raconte son enfance à Nashe, décrit l'absence de son père, qu'il n'a vu qu'à de rares occasions. Il reconstitue les pensées qui étaient les siennes lorsqu'il était enfant :
Il pourrait au moins m'écrire. Au lieu de râler, je commence à inventer des histoires pour expliquer pourquoi il se manifeste pas. J'imagine, merde, j'imagine que c'est une espèce de James Bond, un de ces agents secrets qui travaillent pour le gouvernement et qu'il peut pas prendre le risque de se faire reconnaître en venant me voir (...) Bon Dieu, quel foutu imbécile je devais être pour imaginer ça.
- Fallait bien que tu inventes quelque chose. Le vide est inconcevable. L'esprit s'y refuse.
Après avoir écouté l'histoire de Pozzi, Nashe pense à sa propre enfance :
Du moment qu'un homme commence à se reconnaître dans un autre, il ne peut plus considérer cet autre comme un étranger.
La musique du hasard Paul Auster
Babel (Actes Sud), 1991/2005
320 p., 8,50 €
Avec Mémoires de nos
pères, Clint Eastwood a réalisé l'an dernier un film bouleversant
dont le point de départ est la prise de l'Ile d'Iwo Jima par les Américains en
1945.